Obișnuiam să scriu cu orele. Mă așezam în fața calculatorului și mă pierdeam printre tastele lui. Trăiam vieți paralele mai ceva ca cel mai dăruit actor și inventam universuri la care Elon Musk nici nu visează. Apoi mergeam grăbită la mama să-i spun „vrei să-ți citesc ce am scris?”. Iar ea voia. Mereu. Ne așezam amândouă pe canapea și turuiam bucuroasă tot ce mi-am povestit în minte și-n literă. Iar ea lăcrima. Mereu. Puțin încurcată de maturitatea gândurilor mele, puțin mândră de felul în care le știu traduce în cuvânt, puțin emoționată de mărturisirile pe care i le făceam indirect. Am crescut printre muze. Le-am simțit fâlfâitul ușor al aripilor când intrau pe geam, odată cu primele raze ale dimineții, iar dorul mă gâtuia imediat ce le simțeam plecate. Am învățat cum să mă port cu ele; cum să le chem timid sau să le alung mânios - când credeam că nu-mi ajung. Am deslușit taina chemării lor, ca pe o rugăciune pe care o inventezi, tu pentr...
eu, când scriu, sunt cea mai bună versiune a mea.